Un carcerato italiano (perché di questo si tratta) continua, tranquillamente come se niente fosse, a "lanciare" segnali dal carcere. Dopo molti anni è ancora in cella, accusato di essere il mandante dell’omicidio di un commissario di Polizia, avvenuto molti anni fa a Milano. Scrive sul magazine politico-economico e di costume più letto del nostro Paese. E quello che ha scritto sul suicidio del sindaco di Roccaraso, Camillo Valentini, lascia perplessi e senza parole. Ci descrive come un cittadino viene accolto in un carcere, e di come ppossa essere indotto al suicidio. Nessuno dubita della sua esperienza personale, ci mancherebbe. Quello che fa specie, comunque, è l’insostenibile ipocrisia di fondo che si coglie riga dopo riga, parola dopo parola. Se ai tempi dell’Ulivo i suoi compagni lo hanno lasciato in carcere, un motivo ci deve pur essere. E forse sui libri di storia non leggeremo mai (sempre per merito dei suoi compagni) quello che veramente è stato il motivo scatenante della decisione di assassinare un commissario di Polizia, reo solo di fare il proprio dovere. Le pallottole che hanno raggiunto quel commissario erano tante. E quando un corpo senza vita viene portato dal patologo legale per una autopsia, la destituzione, la spoliazione e la degradazione sono solo parole che lasciano il tempo che trovano. Il patologo legale deve fare il proprio mestiere. Lui non guarda chi c’è sul tavolo di acciaio sotto le luci al neon del suo obitorio. Lì, in quelle stanze buie e asettiche, nessuno ha pietà di niente. I bisturi e le seghe Striker fanno il proprio lavoro: tagliano senza esitazione, guidati da mani esperte che conoscono, ormai, ogni segreto del corpo umano. Nessuno chiede il nome: basta leggere il cartellino attaccato all’alluce dell’ospite di turno. Macabro? Forse. Un fin dei conti è un lavoro come gli altri. I cadaveri non si lamentano, aspettano tranquilli il loro turno. Freddo o caldo, non ha nessuna importanza. Il patologo deve solo cercare la causa che ha portato quel cadavere sul suo tavolo e stilare alla fine un rapporto che sia leggibile senza tanti giri di parole. Se il corpo in questione è di un commissario di Polizia, ligio al proprio dovere e buon padre di famiglia, questo è solo un dettaglio. Gli anni passano, resta solo un lapide dove ogni tanto andare a portare dei fiori. Ma quel carcerato che ogni settimana ci "insegna" qualcosa dal carcere, almeno è ancora vivo. Non si è mai pentito, non ha mai chiesto la grazia a nessuno, non ha mai chiesto il perdono della famiglia. Orgoglio? Chissà. Convinzione di essere nel giusto? Tutti i gradi di giudizio sembrano non dimostrarlo. Passerò forse per un pazzo, uno che non ha capito niente di questa storia. Può essere. Sicuramente. Penso solo alla famiglia del commissario di Polizia che in tutti questi anni ha dovuto "subire" gli insegnamenti di questo custode della verità. Il dolore ha lasciato il posto alla compassione che con il tempo si è trasformata in abitudine. Ci si abitua a tutto. Quando si muore si diventa nulla.

Caro Rael, scrivi troppo poco, dovresti riaprire il blog e aggiornarlo con questi tuoi blitz creativi.